raul pough

fim de noite, no canal TCM

2012-01-30T23:36:00.004-02:00

renegada queda

2012-01-26T19:56:00.001-02:00

À certa altura da vida,
onde degraus se degradam,
Eu decido ser de descida,
e, num impulso suicida,
saltar os meus sobressaltos
e descer ao ser que acovardo
tomar-lhe os sonhos que guarda,
usar-lhe as asas rasgadas
e tentar cair para o alto.

ALTAIR DE OLIVEIRA

In - O Lento Alento

tempos guris...

2012-01-26T19:20:00.000-02:00

bons tempos

frívolos ventos

vãos tempos

RAUL POUGH

anjo daltônico

2012-01-25T16:51:00.002-02:00

Tempo da infância, cinza de borralho,
tempo esfumado sobre vila e rio
e tumba e cal e coisas que eu não valho,
cobre isso tudo em que me denuncio.

Há também essa face que sumiu
e o espelho triste e o rei desse baralho.
Ponho as cartas na mesa. Jogo frio.
Veste esse rei um manto de espantalho.

Era daltônico o anjo que o coseu,
e se era anjo, senhores, não se sabe,
que muita coisa a um anjo se assemelha.

Esses trapos azuis, olhai, sou eu.
Se vós não os vedes, culpa não me cabe
de andar vestido em túnica vermelha.

JORGE DE LIMA

natureza morta

2012-01-15T14:38:00.001-02:00

meu avô matisseava a parede

com a foto do seu velho caminhão F8

carregado de orgulho e toras

RAUL POUGH

2012-01-14T15:10:00.001-02:00

Viver, eu suponho,
é montar no lombo da realidade
e chicotear o sonho

ALVARO POSSELT

para o melhor amigo, o melhor pedaço!

2012-01-13T15:22:00.005-02:00

Serapião era um velho mendigo que perambulava pelas ruas da cidade. Ao seu lado, o fiel escudeiro, um vira-lata que atendia pelo nome de Malhado.

Não pedia dinheiro. Aceitava sempre um pão, uma banana, um pedaço de bolo ou um almoço feito com sobras de comida dos mais abastados. Quando suas roupas estavam imprestáveis, logo era socorrido por alguma alma caridosa. Mudava a apresentação e era alvo de brincadeiras.

Serapião era conhecido como um homem bom, que perdera a razão, a família, os amigos e até a identidade. Não bebia bebida alcoólica, estava sempre tranquilo, mesmo quando não havia recebido nem um pouco de comida. Dizia sempre que Deus lhe daria um pouco na hora certa e, sempre na hora que Deus determinava, alguém lhe estendia uma porção de alimentos.

Agradecia com reverência e rogava a Deus pela pessoa que o ajudava.

Tudo que ganhava, dava primeiro para o Malhado que, paciente, comia e ficava a esperar por mais um pouco. Não tinham onde dormir; onde anoiteciam, lá dormiam. Quando chovia, procuravam abrigo embaixo da ponte e, ali o mendigo ficava a meditar, com um olhar perdido no horizonte.

Aquela figura me deixava sempre pensativo, pois eu não entendia aquela vida vegetativa, sem progresso, sem esperança e sem um futuro promissor.

Certo dia, com a desculpa de lhe oferecer umas bananas, fui bater um papo com o velho Serapião. Iniciei a conversa falando do Malhado, perguntei pela idade dele, o que Serapião, não sabia. Dizia não ter ideia, pois se encontraram certo dia quando ambos andavam pelas ruas e falou:

- Nossa amizade começou com um pedaço de pão, ele parecia estar faminto e eu lhe ofereci um pouco do meu almoço e ele agradeceu, abanando o rabo, e daí, não me largou mais. Ele me ajuda muito e eu retribuo essa ajuda sempre que posso.

Curioso, perguntei:

- Como vocês se ajudam?

- Ele me vigia quando estou dormindo; ninguém pode chegar perto que ele late e ataca. Também quando ele dorme, eu fico vigiando para que outro cachorro não o incomode.

Continuando a conversa, perguntei: - Serapião, você tem algum desejo na vida?

- Sim, respondeu ele - tenho vontade de comer um cachorro-quente, daqueles que a Zezé vende ali na esquina.

- Só isso? Indaguei.

- É, no momento é só isso que eu desejo.

- Pois bem, vou satisfazer agora esse grande desejo.

Saí e comprei um cachorro-quente para o mendigo. Voltei e lhe entreguei. Ele arregalou os olhos, deu um sorriso, agradeceu a dádiva e em seguida tirou a salsicha, deu para o Malhado, e comeu o pão com os temperos. Não entendi aquele gesto do mendigo, pois imaginava ser a salsicha o melhor pedaço, não me contive e perguntei intrigado:

- Por que você deu para o Malhado, logo a salsicha?

Com a boca cheia respondeu:

- Para o melhor amigo, o melhor pedaço!

E continuou comendo, alegre e satisfeito.

Despedi-me do Serapião, passei a mão na cabeça do Malhado e sai pensando. Aprendi como é bom ter amigos. Pessoas em que possamos confiar. Por outro lado, é bom ser amigo de alguém e ter a satisfação de ser reconhecido como tal.

Jamais esquecerei a sabedoria daquele eremita: "PARA O MELHOR AMIGO, O MELHOR PEDAÇO!"

(Autoria ignorada )

...

2012-01-05T13:38:00.001-02:00

...

2012-01-04T18:46:00.002-02:00

Talvez o poeta - forma nada complexa -,

traga no íntimo a importância do espinho
e a cor da flor...
se o espinho sangra, a flor conserva-se.
Assim é o amor.
... Assim, o poeta o define.

JOSEMIR TADEU SOUZA

poema para sair de um ano e entrar no outro

2012-01-04T18:27:00.000-02:00

Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano
Vive uma louca chamada Esperança
E ela pensa que quando todas as sirenes
... Todas as buzinas
Todos os reco-reco tocarem
Atira-se
E
— ó delicioso voo!
Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,
Outra vez criança…
E em torno dela indagará o povo:
— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?
E ela lhes dirá
(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)
Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:
— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA…

MÁRIO QUINTANA

2011-12-30T15:36:00.005-02:00

receita pra lavar palavra suja

2011-12-29T20:29:00.000-02:00

tem pão velho?

2011-12-29T15:49:00.002-02:00

Vou contar um fato corriqueiro que, inesperadamente, me trouxe uma grande lição de vida.
Era um fim de tarde de sábado. Eu estava molhando o jardim da minha casa, quando fui interpelada por um garotinho com pouco mais de 9 anos, dizendo:
- Dona, tem pão velho?
Essa coisa de pedir pão velho sempre me incomodou desde criança.
Olhei para aquele menino tão nostálgico e perguntei:
- Onde você mora?
- Depois do zoológico.
- Bem longe, hein?
- É... mas eu tenho que pedir as coisas para comer.
- Você está na escola?
- Não. Minha mãe não pode comprar material.
- Seu pai mora com vocês?
- Ele sumiu.
E o papo prosseguiu, até que disse:
- Vou buscar o pão. Serve pão novo?
- Não precisa, não. A senhora já conversou comigo, isso é suficiente.
Esta resposta caiu em mim como um raio. Tive a sensação de ter absorvido toda a solidão e a falta de amor daquela criança, daquele menino de apenas 9 anos, já sem sonhos, sem brinquedos, sem comida, sem escola e tão necessitado de um papo, de uma conversa amiga.
Caros amigos, quantas lições podemos tirar desta resposta:
"Não precisa, não. A senhora já conversou comigo, isso é suficiente!"
Que poder mágico tem o gesto de falar e ouvir com amor!
Alguns anos já se passaram e continuam pedindo "pão velho" na minha casa...
e eu dando "pão novo", mas procurando antes compartilhar o pão das pequenas conversas, o pão dos gestos que acolhem e promovem.
Este pão de amor não fica velho, porque é fabricado no coração de quem acredita Naquele que disse:
"Eu sou o pão da vida!"
Verifique quantas pessoas talvez estejam esperando uma só palavra sua.
Tem pão velho?

http://www.mensagemespirita.com.br

arte de furtar

2011-12-28T19:31:00.002-02:00

O poeta declarou que toda criação é tributária de outras

criações no permanente processo de linguagem da poesia

O poeta afirmou que todo criador é tributário de outros no

processo de linguagem da poesia

O poeta se confessou um criador tributário de outros na

linguagem de sua poesia

O poeta não esconde que sua poesia é tributária da linguagem

de outros criadores

O poeta não esconde que sua poesia é influenciada pela

linguagem de outros criadores

O poeta não faz segredo de que se utiliza da linguagem de

outros poetas

O poeta fala abertamente que se apropria da linguagem de

outros poetas

O poeta é um deslavado apropriador de linguagens

O POETA É UM PLAGIÁRIO

AFFONSO ÁVILA

De O discurso da difamação do poeta.

São Paulo: Summus Editorial, 1978]

quem sabe?

2011-12-26T11:05:00.003-02:00

2011-12-25T00:00:00.004-02:00

Mínimo, menino

2011-12-24T14:26:00.001-02:00

Quando a vida nos faz pequenos
as ruas se fazem de gambarra
O céu distancia suas luzes
e soam todos os alarmes
avisando que o gigante se aproxima
espanando seus pés e suas garras

Quando a vida nos faz pequenos
o medo em tudo se conforma
O mar entorna suas águas dentro e fora
e a lágrima que jorra dos olhos
vale menos que a conchinha
quebrada em seu direito de estar

o corpo se fragiliza
a alma pitonisa prevê o aborto dos sonhos
e que tudo acaba

Quando a vida nos faz pequenos
a chuva canta sua mágoa melancólica
em cristais fininhos de angústia
que cintilam no espaço como fossem esperança,
este vaga-lume inatingível,
ao alcance aparente das mãos

o chão fica impossível
o ar fica impossível
ser é impossível

assim como o fiapo do feno
que baila ao vento sem destino
os homens viram meninos
quando a vida os faz pequenos

MAURO VERAS

2011-12-24T14:15:00.003-02:00

Esta imagem foi reproduzida sem alteração e sem motivação comercial.

...

2011-12-24T14:10:00.001-02:00

Estou com sede de mudanças,
mas não quero arrastar os móveis,
nem desentortar os quadros.
Quero desabitar meus hábitos.

MARLA DE QUEIROZ

se estiver quente...

2011-12-23T19:42:00.000-02:00

terá o leite derramado

a propriedade de cicatrizar

as fendas que ficaram

entre o quase e o já era?

RAUL POUGH

2011-12-22T20:40:00.001-02:00

.

2011-12-21T18:39:00.000-02:00

Apagam-se as luzes -

Todos os vaga-lumes

num piscar de olhos

ÁLVARO POSSELT

ao meu pai...

2011-12-18T11:53:00.000-02:00

Nos deixaste aos 56. Eu tinha apenas 24 e ainda não tinha aprendido o que precisava saber a teu respeito, a meu respeito, a respeito de nós dois. Minhas emoções são covardes demais para falar da tua partida, dos 36 anos da tua ausência. Mas nos veremos, um dia, e eu terei oportunidade de resgatar o que ficou pendente entre nós. TE AMO!

Os dez Mandamentos da Serenidade

2011-12-18T10:42:00.000-02:00

1. Só por hoje tratarei de viver exclusivamente este meu dia, sem querer resolver o problema da minha vida, todo de uma vez;

2. Só por hoje terei o máximo cuidado com o meu modo de tratar os outros: delicado nas minhas maneiras; não criticar ninguém, não pretenderei melhorar ou disciplinar ninguém senão a mim;

3. Só por hoje me sentirei feliz com a certeza de ter sido criado para ser feliz não só no outro mundo, mas também neste;

4. Só por hoje me adaptarei às circunstâncias, sem pretender que as circunstâncias se adaptem todas aos meus desejos;

5. Só por hoje dedicarei dez minutos do meu tempo a uma boa leitura, lembrando-me que assim como é preciso comer para sustentar meu corpo, assim também a leitura é necessária para alimentar a vida da minha alma;

6. Só por hoje praticarei uma boa ação sem contá-la a ninguém;

7. Só por hoje farei uma coisa de que não gosto e se for ofendido nos meus sentimentos procurarei que ninguém o saiba;

8. Só por hoje farei um programa bem completo do meu dia. Talvez não o execute perfeitamente, mas em todo o caso, vou fazê-lo. E me guardarei bem de duas calamidades: a pressa e a indecisão;

9. Só por hoje ficarei bem firme na fé de que a Divina Providência se ocupa de mim, mesmo se existisse só eu no mundo – ainda que as circunstâncias manifestem o contrário;

10. Só por hoje não terei medo de nada. Em particular, não terei medo de gozar do que é belo e não terei medo de crer na bondade.

Papa JOÃO XXIII

Barça, imbatível!

2011-12-18T10:00:00.000-02:00

Barcelona põe Santos na roda, massacra (4x0) e é campeão Mundial de 2011.

não se mate

2011-12-16T18:26:00.000-02:00

Carlos, sossegue, o amor
é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija,
depois de amanhã é domingo
e segunda-feira ninguém sabe
o que será.

Inútil você resistir
ou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,
Reserve-se todo para
as bodas que ninguém sabe
quando virão,
se é que virão.

O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você,
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas,
vitrolas,
santos que se persignam,
anúncios do melhor sabão,
barulho que ninguém sabe
de quê, praquê.

Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira, você é o grito
que ninguém ouviu no teatro
e as luzes todas se apagam.
O amor no escuro, não, no claro,
é sempre triste, meu filho, Carlos,
mas não diga nada a ninguém,
ninguém sabe nem saberá.

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

projeto de prefácio

2011-12-16T11:24:00.000-02:00

Sábias agudezas... refinamentos...

- não!
Nada disso encontrarás aqui.
Um poema não é para te distraíres
como com essas imagens mutantes de caleidoscópios.
Um poema não é quando te deténs para apreciar um detalhe.
Um poema não é também quando paras no fim,
porque um verdadeiro poema continua sempre...
Um poema que não te ajude a viver e não saiba preparar-te para a morte
não tem sentido: é um pobre chocalho de palavras.

MÁRIO QUINTANA

2012, tem mais!

2011-12-15T19:13:00.002-02:00

sei decor

2011-12-15T15:27:00.001-02:00

o mistério azul do meu céu...

o segredo vermelho do meu inferno...
amarelei!

DEA VILLANELLA

2011-12-15T08:36:00.010-02:00

cinema mudo

2011-12-14T20:29:00.005-02:00

terão sido nossos sonhos

tão reticentes... assim

pra acabarem em pontos sem nós?

RAUL POUGH

putz, como interpretar isso?

2011-12-14T14:39:00.000-02:00

2011-12-04T20:48:00.003-02:00

Esta imagem foi reproduzida sem alteração e sem motivação comercial.

2011-12-04T19:53:00.001-02:00

(1954-2011)

2011-12-04T04:04:00.000-02:00

2011-11-26T18:20:00.002-02:00

2011-10-17T19:22:00.003-02:00

...

2011-10-16T10:46:00.011-02:00

O amor é isso:

- Não prende;

- Não aperta;
- Não sufoca.

Porque quando vira nó, já deixou de ser laço…

MÁRIO QUINTANA

2011-10-15T20:59:00.003-03:00

KAYSER

matou a família e foi dormir

2011-10-13T16:27:00.001-03:00

Reveillon no paraíso.

Caim mata Abel

Abel mata Caim

Adão mata Eva

Eva põe-lhe fim.

Pronto.

Teriam evitado

muita chateação.

ANGÉLICA TORRES

...

2011-10-13T14:52:00.004-03:00

Fazer as coisas pela metade
é minha maneira de terminá-las.

CARPINEJAR

2011-10-09T11:49:00.004-03:00

(in)falsa modéstia

2011-10-08T17:34:00.001-03:00

Deus é gaúcho,

o sol é um fogo de chão que se alastrou,

o Atlântico é salgado porque a indiada daqui batia os espetos perto dos rios,

o Sahara é um deserto porque foi das árvores de lá que vieram os espetos,

a maior churrascada que se fez, resultou na extinção dos dinossauros,

a 2ª Guerra se deu por causa que o Turco Salim de Bagé queria tomar conta dos bolichos em Uruguaiana,

o Rio Grande amado é o único Estado que faz divisa com 3 países: Uruguai, Argentina e Brasil!

esses terremotos que andam ocorrendo por aí são decorrência de uns concursos de xula na fronteira...

e por aí se vai essa porção de terras ao redor do Rio Grande, chamada MUNDO!

majestade

2011-10-08T15:45:00.002-03:00

Edson Arantes do Nascimento, o PELÉ

pássaros matinais

2011-10-07T20:23:00.000-03:00

Desperto o automóvel
que tem o pára-brisas coberto de pólen.
Coloco os óculos de sol.
O canto dos pássaros escurece.

Enquanto isso outro homem compra um diário

na estação de comboio
junto a um grande vagão de carga
completamente vermelho de ferrugem
que cintila ao sol.

Não há vazios por aqui.

Cruza o calor da primavera um corredor frio

por onde alguém entra depressa
e conta como foi caluniado
até na Direcção.

Por uma parte de trás da paisagem

chega a gralha
negra e branca. Pássaro agoirento.
E o melro que se move em todas as direcções
até que tudo seja um desenho a carvão,
salvo a roupa branca na corda de estender:
um coro da Palestina:

Não há vazios por aqui.

É fantástico sentir como cresce o meu poema

enquanto me vou encolhendo
Cresce, ocupa o meu lugar.

Desloca-me.

Expulsa-me do ninho.
O poema está pronto.

TOMAS TRANSTRÖMER

minhas metades

2011-10-07T14:19:00.007-03:00

               são tuas
               todas elas
               menos duas


               TSRossi

2011-10-06T18:43:00.005-03:00

foz, 40 graus

2011-10-06T10:54:00.011-03:00

Pelos meus 6, 7 anos morei em Foz do Iguaçu. Casa de madeira, alugada, entre a Capitania e a Av Brasil, onde eu ia sob 40 graus, guarda-chuva para proteger os miolos, mas os pés descalços - sapatos, só pra ir ao colégio das freiras - marcados pela quentura ura ura da terra, comprar uma ou outra coisa pra minha mãe, que segurava a onda sozinha. Meu pai, riscando de tratores o chão paraguaio, sempre distante. Lá, escolhi o primeiro presente que dei a mim mesmo: uma pequenina Rural Willys de plástico (com um dinheirinho inocentemente subtraído da gaveta do criado-mudo - e cego, graças a Deus - da mãe). Lá, meu primeiro gibi, Rocky Lane, personagem de far west (naquele tempo, a pronúncia era farrvéste). A primeira Copa do Mundo, quando escutei pela primeira vez falarem de um tal Vavá. O primeiro helicóptero de verdade pousando num campinho de futebol; acho que era o Governador. Ah... e lá, conheci a Irene, eu aos 7, ela aos 12, minha primeira e inesquecível experiência de contato com uma MULHER. Nada de mãe, irmã, primas, tias, professoras... uma MULHER de verdade, daquelas que faz descobrir-te HOMEM (*). Quem sabe, um dia, eu explore isto melhor. Por enquanto, fico apenas neste comentário, postado no "blog às moscas", do Rodrigo Madeira, lembranças de uma saudosa Foz, pago sagrado do menino-poeta personagem da velha "kodak instamatic 101". Abração...

(*) Ela apenas deixava enganchar-me no seu braço, a caminho da escola! Bom esclarecer, né? Até Casanova foi menino.

notícias de foz do iguaçu

2011-10-06T10:45:00.002-03:00

kodak instamatic 101

então você é este

exatamente?
criança aos 7
sob aquele céu, azul
com glaucoma,
o sol em carne-viva,
foz do iguaçu?

quantos anos você

tem?
– eu tenho
a eternidade!

nunca mais e sempre.

quem?

que céu?

memória avulsa,

sem consequência,
sem vir ou ir
a qualquer parte.

bala alojada,

relâmpago,
pássaro do pasmo,

tronco arrastado,
ou ossos ou cisne,
no curso mineral
do esquecimento

e da invenção.

RODRIGO MADEIRA

...

2011-10-05T18:54:00.003-03:00

a voz do silêncio

2011-10-04T19:48:00.001-03:00

Pior do que a voz que cala,
é um silêncio que fala.

Simples, rápido! E quanta força!

Imediatamente me veio à cabeça situações
em que o silêncio me disse verdades terríveis,
pois você sabe, o silêncio não é dado a amenidades.
Um telefone mudo. Um e-mail que não chega.
Um encontro onde nenhum dos dois abre a boca.

Silêncios que falam sobre desinteresse,
esquecimento, recusas.

Quantas coisas são ditas na quietude,
depois de uma discussão.
O perdão não vem, nem um beijo,
nem uma gargalhada
para acabar com o clima de tensão.

Só ele permanece imutável,
o silêncio, a ante-sala do fim.

É mil vezes preferível uma voz que diga coisas
que a gente não quer ouvir,
pois ao menos as palavras que são ditas
indicam uma tentativa de entendimento.

Cordas vocais em funcionamento
articulam argumentos,
expõem suas queixas, jogam limpo.
Já o silêncio arquiteta planos
que não são compartilhados.
Quando nada é dito, nada fica combinado.

Quantas vezes, numa discussão histérica,
ouvimos um dos dois gritar:
"Diz alguma coisa, mas não fica
aí parado me olhando!"

É o silêncio de um, mandando más notícias
para o desespero do outro.

É claro que há muitas situações
em que o silêncio é bem-vindo.
Para um cara que trabalha
com uma britadeira na rua,
o silêncio é um bálsamo.
Para a professora de uma creche,
o silêncio é um presente.
Para os seguranças de um show de rock,
o silêncio é um sonho.

Mesmo no amor,
quando a relação é sólida e madura,
o silêncio a dois não incomoda,
pois é o silêncio da paz.

O único silêncio que perturba,
é aquele que fala.

E fala alto.

É quando ninguém bate à nossa porta,
não há emails na caixa de entrada
não há recados na secretária eletrônica
e mesmo assim, você entende a mensagem.

MARTHA MEDEIROS

e por falar em amor...

2011-09-30T07:07:00.007-03:00

Oração ao meu pai

2011-09-29T16:56:00.002-03:00

Vaguei pela casa à procura de ti
Lâminas no ar cortavam a alma
Olhava nos móveis, nas coisas
e a tua presença parecia estar em tudo
mesmo naquilo em que nunca tocaste

Hoje, o teu lugar é a minha dor
e estás tão impregnado nela
que quero, para ter-te, chorar eternamente

Não sei se as plantas sofrem, se as pedras choram
se naquele sofá onde riste e brigaste
tuas febres de homem apaixonado
eu ainda te encontrarei nalgum dia

mas em mim as lágrimas todas jorram
minhas plantas, minhas pedras, minha saudade

Fechei nos olhos a magenta
de chorar por tua ausência
e percebi que tu não estás, de fato, nas coisas tangíveis

a casa, o carro, as roupas
e tudo que se pode comprar e tocar com a vaidade de ter
em nada, em nada disso tu estarás
por seres maior, por seres menor
por seres por dentro e pra sempre

Ao fechar os olhos
ao rever tua mão, teu rosto sempre iluminado
de perseverança, de esperança
por mais que a vida as confrontasse
revi tua enorme luz, na Estrela sobre a tua cabeça

“Reze por mim”, disseste-me com a voz já miúda ...
mas enquanto eu tentava feito louco
resgatar tua alma que deixava teu corpo em meus braços aflitos
era tu que rezavas por mim, por nós, em silêncio
a mais bela e densa oração
aquela que se espraia sem proferir palavras
e que faz do encontro de nossas almas
a lavra mais desejada

E agora que o mundo ficou tão pequeno sob meus pés
e a vida tão maior sobre a minha cabeça
ainda será em ti que eu buscarei
o apoio que tanto preciso e espero

Em ti, que nunca partiste
e que nunca chegaste
porque, em mim, tu és eterno!

MAURO VERAS

Divido com vocês, não a dor desmedida deste momento, mas a alegria de ter tido meu pai em minha vida, com sua enorme coragem, determinação e respeito pelas pessoas e seus sentimentos. Não sei se sou um bom homem, ou se um dia chegarei a sê-lo; entretanto, tudo que sou devo a ele, Amaury Ferreira, meu pai. E como diz Álvaro de Campos, no poema "Apontamento", agora, para meu pai, se "alastra a grande escadaria atapetada de estrelas", e que seja assim!

Mauro é um poeta maravilhoso, um baita ser humano, e vive me brindando com postagens no meu orkut. Agradeço, mais uma vez, e reproduzo aqui seu post mais recente. (Raul)

2011-09-29T11:27:00.001-03:00

.

2011-09-08T18:17:00.003-03:00

GÉRSON PINTO

cangucuemfoco.com.br

.

2011-09-07T09:06:00.002-03:00

Hino da Independência do Brasil - aspectos históricos

2011-09-07T08:59:00.002-03:00

Ao ser composto, o Hino da Independência do Brasil não tinha este nome. Nem sua música era a mesma que hoje é cantada nas comemorações da semana da pátria. O hino que homenageia nossa separação de Portugal tem uma história interessante, que vale a pena ser conhecida.

Quem o compôs foi o fluminense Evaristo Ferreira da Veiga e Barros (1799-1837), que era livreiro, jornalista, político e poeta. Com a fundação da Academia Brasileira de Letras, em 1897, Evaristo da Veiga tornou-se o patrono da sua cadeira de número 10.

A maior parte da composição que se inicia com os versos "Já podeis da pátria filhos" é anterior ao Grito do Ipiranga e data de agosto de 1822. Favorável à independência, Evaristo da Veiga escreveu o poema que intitulou "Hino Constitucional Brasiliense" e o fez publicar.

O poema agradou o público da Corte, o Rio de Janeiro, e foi musicado pelo então famoso maestro Marcos Antônio da Fonseca Portugal (1760-1830), que havia sido professor de música do jovem príncipe Dom Pedro - imperador Pedro I, após a proclamação da Independência.

Sendo um amante das artes musicais, Dom Pedro I, em 1824, afeiçoou-se pelos versos de Evaristo da Veiga e resolveu compor ele mesmo uma música para o poema, criando assim aquele que se tornaria o Hino da Independência. Não se sabe ao certo a data em que foi composta, mas a melodia de Dom Pedro I passou a substituir a de Marcos Portugal, oficialmente, em 1824.

A participação do imperador foi tão valorizada que, durante quase uma década, não só a autoria da música, mas também a da letra lhe foi atribuída. Evaristo da Veiga precisou reivindicar os seus direitos, comprovando ser o autor dos versos, em 1833. Seus originais se encontram hoje na seção de manuscritos da Biblioteca Nacional, no Rio de Janeiro.

Com a abdicação de Dom Pedro I, a Regência, o Segundo Reinado e - principalmente - a proclamação da República, o Hino da Independência foi sendo gradativamente deixado de lado. Somente em 1922, quando do centenário da Independência, ele voltou a ser executado. No entanto, na ocasião, a música de Dom Pedro I foi posta de lado, sendo substituída pela melodia do maestro Marcos Portugal.

Foi durante a Era Vargas (1930-1945), que Gustavo Capanema, então ministro da Educação e da Saúde, nomeou uma comissão para estabelecer definitivamente os hinos brasileiros de acordo com seus originais. Essa comissão, integrada entre outros pelo maestro Heitor Villa-Lobos, houve por bem restabelecer como melodia oficial aquela composta por Dom Pedro I.

fonte: educacao.uol.com.br

..

2011-09-06T00:04:00.041-03:00

Poema pornográfico atribuído a MANUEL BANDEIRA.

versos íntimos

2011-09-05T21:14:00.005-03:00

                          Vês! Ninguém assistiu ao formidável
                        Enterro de tua última quimera.
                          Somente a Ingratidão - esta pantera -
                          Foi tua companheira inseparável!

                          Acostuma-te à lama que te espera!
                          O Homem, que, nesta terra miserável,
                          Mora, entre feras, sente inevitável
                          Necessidade de também ser fera.

                          Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
                          O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
                          A mão que afaga é a mesma que apedreja.

                          Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
                          Apedreja essa mão vil que te afaga,
                          Escarra nessa boca que te beija!

AUGUSTO DOS ANJOS

Este poema foi incluído no livro "Os Cem Melhores Poemas Brasileiros do Século", organizado por Ítalo Moriconi para a Editora Objetiva - Rio de Janeiro, 2001, pág. 61.

...

2011-09-04T21:36:00.000-03:00

.

2011-09-03T19:38:00.000-03:00

GUATEMALA

morgadoexpedicoes.com.br

...

2011-09-02T21:53:00.000-03:00

reflexões de uma manhã de agosto

2011-08-30T13:31:00.002-03:00

             acordei
             meio tonto meio zorro
             louco pra ziguezaguear
             a lâmina espadeira
             por testas infestas
             bandidas franzidas
             da humanidade vil

levantei

meio charles bronson
com cinco desejos de matar

paladar paladino

pensei num pingado
pão com manteiga na chapa

me enrolei

num cachecol
na cabeça o gorro

padaria hoje em dia

             vende doril e jornal
             passagens pra lua-de-mel
             até carne de sol

a espera me permite

folhear o conteúdo hediondo do diário

minas: polícia encontra carro de suspeito

de matar e esquartejar três irmãs em uberaba

porto alegre: mesa-diretora da câmara

aprova salário de R$ 14.837 para vereadores

rússia: homem é preso após matar vítima

e usar sua carne para fazer croquetes

curitiba: salário dos professores da rede estadual

poderá ser reajustado em 5,83%

sampa: após briga de torcidas, corpo de corinthiano

é encontrado morto no rio tietê

brasil: médicos marcam paralisação nacional

em protesto contra planos de saúde

rio: governo culpa condutor morto por acidente no bonde

(ele tinha apenas trinta e cinco anos de experiência)

brasília: plenário da câmara livra deputada

de cassação do mandato por falta de decoro

na página dois

             a charge do dia mostra
             o capitão américa
             descolando uma esmola
             na esquina da wall street
             com a general lee

quem me dera um dia de fúria...

michael douglas era feliz e sabia
tanto que não perdeu a ternura

na volta pra casa

             uma imagem patética...
             o sargento garcia
             na fila do sus (vida dura)
             acompanhado do neto
             vestindo boné do homem-aranha

ensimesmado

             nas trevas do constrangimento
             penso em voz alta:
             já não se fazem
             baader nem meinhof
             como antigamente

             zapata, eu? comandante marco?
             lampião? maria bonita, quem sabe?

qual nada!

             chego em casa
             com o rabo pusilânime entre as pernas

             começo a rabiscar um poema
             enquanto sonho
             o sonho de um dia vir a ser

o exterminador do futuro

RAUL POUGH

2011-08-29T19:28:00.006-03:00

primeira foto de hitler

2011-08-28T15:53:00.002-03:00

E quem é essa gracinha de tip-top?
É o Adolfinho, filho do casal Hitler!
Será que vai se tornar um doutor em direito?
Ou um tenor da ópera de Viena?
De quem é essa mãozinha, essa orelhinha, esse olhinho, esse narizinho?
De quem essa barriguinha cheia de leite, ainda não sabemos:
de um tipógrafo, padre, médico, mercador?
Quais caminhos percorrerão estas pernocas, quais?
Irão para o jardinzinho, a escola, o escritório, o casório
com a filha do burgomestre?

Anjinho, pimpolho, docinho de coco, raiozinho de sol,
quando chegou ao mundo um ano atrás,
não faltaram sinais na terra nem no céu:
gerânios na janela, um sol primaveril,
a música de um realejo no portão,
votos de bom augúrio envoltos em papel crepom rosa.
Pouco antes do parto, o sonho profético da mãe:
sonhar com uma pomba - sinal de boas novas,
se for pega - vem uma visita muito esperada.
Toc, toc, quem é, é o coraçãozinho do Adolfinho que bate.

Fralda, babador, chupeta, chocalho,
O menino, com a graça de Deus e bate na madeira, é sadio.
parecido com os pais, com um gatinho na cestinha,
com os bebês de todos os outros álbuns de família.
Não, não vai chorar agora,
o fotógrafo atrás do pano preto vai fazer um clique.

Ateliê Klinger, Grabenstrasse Braunau.
E Braunau é uma cidade pequena, mas respeitada,
firmas sólidas, vizinhos honestos,
cheiro de massa de pão e de sabão cinzento.
Não se ouve o ladrar dos cães nem os passos do destino.
Um professor de história afrouxa o colarinho
e boceja sobre os cadernos.


WISLAWA SZYMBORSKA

(Kórnik, Polônia, 1923)
Tradução: Regina Przybycien
Contribuição: Rodrigo Madeira

adolf hitler

2011-08-27T18:58:00.005-03:00

foto: montagem de Raul Pough

Ainda Leminski

2011-08-24T15:33:00.001-03:00

ponto / contraponto

2011-08-24T09:40:00.004-03:00

acordei bemol

tudo estava sustenido

sol fazia

só não fazia sentido

PAULO LEMINSKI

. . . . .

acordei sustenido

tudo estava bemol

não fazia sentido

nem sol

RAUL POUGH

67 anos de LEMINSKI

2011-08-24T08:51:00.002-03:00

PAULO LEMINSKI

A 26 de Agosto de 1944, nascia em Curitiba - PR, o professor, escritor, poeta, ensaísta, letrista, compositor, tradutor e faixa-preta de judô.
Morreu precocemente aos 44 anos, deixou um legado formidável e transformou-se em mito, uma lenda viva!

2 poemas de LEMINSKI

2011-08-24T08:00:00.010-03:00

                        1.

                        lembrem de mim
                        como de um
                        que ouvia a chuva
                        como quem assiste missa
                        como quem hesita, mestiça,
                        entre a pressa e a preguiça

                        2.

                         já me matei faz muito tempo
                         me matei quando o tempo era escasso
                         e o que havia entre o tempo e o espaço
                         era o de sempre
                         nunca mesmo o sempre passo

                         morrer faz bem à vista e ao baço
                         melhora o ritmo do pulso
                         e clareia a alma

                         morrer de vez em quando
                         é a única coisa que me acalma

                         PAULO LEMINSKI

Billy the Kid

2011-08-22T18:49:00.001-03:00

2011-08-22T16:13:00.001-03:00

Pai, começa o começo!

2011-08-20T05:40:00.005-03:00

Quando eu era criança e pegava uma tangerina para descascar, corria para meu pai e pedia: "Pai, começa o começo!". O que eu queria era que ele fizesse o primeiro rasgo na casca, o mais difícil e resistente para as minhas pequenas mãos. Depois, sorridente, ele sempre acabava descascando toda a fruta para mim. Mas, outras vezes, eu mesmo tirava o restante da casca a partir daquele primeiro rasgo providencial que ele havia feito.

Meu pai faleceu há muito tempo (e há anos, muitos, aliás) não sou mais criança. Mesmo assim, sinto grande desejo de tê-lo ainda ao meu lado para, pelo menos, “começar o começo” de tantas cascas duras que encontro pelo caminho. Hoje, minhas "tangerinas" são outras. Preciso "descascar" as dificuldades do trabalho, os obstáculos dos relacionamentos com amigos, os problemas no núcleo familiar, o esforço diário que é a construção do casamento, os retoques e pinceladas de sabedoria na imensa arte de viabilizar filhos realizados e felizes, ou então, o enfrentamento sempre tão difícil de doenças, perdas, traumas, separações, mortes, dificuldades financeiras e, até mesmo, as dúvidas e conflitos que nos afligem diante de decisões e desafios. Em certas ocasiões, minhas tangerinas transformam-se em enormes abacaxis.

Lembro-me, então, que a segurança de ser atendido pelo papai quando lhe pedia para "começar o começo" era o que me dava a certeza que conseguiria chegar até ao último pedacinho da casca e saborear a fruta. O carinho e a atenção que eu recebia do meu pai me levaram a pedir ajuda a Deus, meu Pai do Céu, que nunca morre e sempre está ao meu lado. Meu pai terreno me ensinou que Deus, o Pai do Céu, é eterno e que Seu amor é a garantia das nossas vitórias.

Quando a vida parecer muito grossa e difícil, como a casca de uma tangerina para as mãos frágeis de uma criança, lembre-se de pedir a Deus: "Pai, começa o começo!". Ele não só "começará o começo", mas resolverá toda a situação para você.

Não sei que tipo de dificuldade eu e você encontraremos pela frente neste ano. Sei apenas que vou me garantir no Amor Eterno de Deus para pedir, sempre que for preciso: "Pai, começa o começo!".

(autoria desconhecida)

revelação

2011-08-19T07:10:00.002-03:00

...

2011-08-19T05:21:00.007-03:00

                         uma duas três
                         rosas vermelhas
                         mosquitinhos inhos inhos
                         celofane fitilho purpurina

                         (red_roses.gif)

                         – aqui é o blog de dona fulana?
                         – donafulana.blogspot.com certeza
                         – eu vim postar uma entrega
                         – deixa eu ver a sua senha
                         – vamos lá... desativar caps lock... pronto!
                         – veio junto um cartão?
                         – sim, mas está em branco
                         – quem enviou?
                         – um tal... anônimo
                         – deixa aí, no rascunho,
                                          que eu vou rastrear este tonto!

                         logoff


                               RAUL POUGH

neologismo

2011-08-18T02:15:00.001-03:00

                         Beijo pouco, falo menos ainda.
                         Mas invento palavras
                         Que traduzem a ternura mais funda
                         E mais cotidiana.
                         Inventei, por exemplo, o verbo teadorar.
                         Intransitivo:
                         Teadoro, Teodora.


                        MANUEL BANDEIRA

2011-08-17T00:35:00.000-03:00

2011-08-17T00:28:00.000-03:00

bengala de algodão

2011-08-16T07:23:00.001-03:00

decola o trator de cristal

com um band-aid na amígdala;

quem roubou meu assobio?

RAUL POUGH

2011-08-13T17:00:00.003-03:00

hay que foder-se

2011-08-12T08:06:00.002-03:00

pero

sin perder la compostura

jamás

RAUL POUGH

crise

2011-08-11T04:48:00.000-03:00

GÉRSON PINTO

www.cangucuemfoco.com.br

carla bruni

2011-08-10T15:58:00.004-03:00

2011-08-10T14:08:00.000-03:00

boa noite, professorinha!

2011-08-09T22:44:00.060-03:00

este poema é pra ti, meu amor!

o pastel-almoço

com sabor de rodoviária
paladar viciado

o velho ônibus, saco! aleijante

a coluna dilacerada
implorando aposentadoria

destino vintenário:

escola pública estadual
distrito, zona rural

lá vai a professorinha...

atropela as adversidades

sufoca as dores... todas
dribla a carência de recursos

nos sapatos cansados

o barro da mesma estrada
a poeira de giz

mão direita

desliza branca sobre a pedra verde
desenhando conhecimento

lá está a professorinha...

III

nos bancos envelhecidos

relicário de retantas histórias
joices, márcios, mariléas...

roupinhas surradas

sapatinhos rotos, sandálias de tiras
cachos e topetes por cortar

ainda carregam

a inocência nos lábios
a primavera no olhar

lá estão eles, os baixinhos da “pro”

atentos e ansiosos

— o que a “pro” vai inventar hoje? —
pelo espetáculo do dia

— vamos lá!

objetos de uso pessoal...
o que a “pro” desenhou na lousa?

— um tijolo... um garfo... um repolho...

(risos) — gustavo, não te faz (de bobo)
— um isqueiro... uma rapadurinha...

tenta sustentar um olhar de seriedade

puxa a cadeira e descansa a desolação
arremata — aquilo é um celular, crianças!

as gargalhadas, intermináveis

podem ser ouvidas no distrito vizinho
resta à “pro”, altiva, rir junto

bate o sinal

— “pro”, amanhã podemos fazer maquete?
— podem, podem!

lá vão eles, os baixinhos...

na parada do ônibus (o mesmo)

vento e garoa, de braços dados
desafiando a saúde já frágil

destino: rodoviária (a mesma)

                            a correria pra chegar em casa
                            ducha, quase-banho

                            hoje, não vai dar tempo
                            o café vai ter que esperar pelo jantar
                            se a fome sobreviver ao cansaço

raro momento de conforto

o percurso no velho carro financiado
até outra escola, municipal

lá vai a professorinha...

zona urbana (credo!)

retratos noturnos de vida bandida
drogas, violência, guerra perdida

os olhos já descrentes não enxergam

por vezes, os pobres coitados
que buscam a alfabetização tardia

ponteiros indiferentes

arrastam-se em monótona ladainha
tic tac tic tac tic

ufa! enfim, a noite termina

ainda resta seguir uma recomendação:

— amor, usa o cinto!
lá vai a professorinha...

VII

a fechadura de casa insiste

                            em exigir a chave que lhe abra
                            roda o tambor e o trinco se acomoda

                            — boa noite, professorinha!

RAUL POUGH

2011-08-09T22:00:00.002-03:00

Beija-flor

2011-08-09T18:17:00.005-03:00

                        O beija-flor deixou todo mundo intrigado,
                        abandonou o florido jardim
                        e se mudou pra horta ao lado.

                        Curiosa, a florzinha perguntou:
                        – Mas o que houve, meu senhor?
                        E o beija-flor em estado de graça:
                        – Me apaixonei por uma couve, flor!

LU CAÑETE / RODRIGO MADEIRA

2011-08-09T18:00:00.001-03:00

vazio

2011-08-08T20:03:00.001-03:00

                                  fundo de caneca
                                  sob o último gole de café
                                                     tua ausência

                                  RAUL POUGH

uma corola

2011-08-08T19:49:00.003-03:00

pg. 137

2011-08-08T19:22:00.040-03:00

                                 plantei um pé-de-tempo
                                 no canteiro das horas
                                 e fiquei esperando os
                                 brócolis da eternidade

                                 nasceram relógios de alface
                                 ponteiros de couve
                                 segundos de tomate
                                 tic-tac de pontuais cupins
                                 formigas cortam folhas-de-minutos
                                 onde o futuro inseto é pupa,
                                 horário de borboleta

                                 junto ao pé-de-tempo brotaram
                                 calendários de flores
                                 e relógios de sol
                                 para despertar onze horas,
                                 sem a pressa dos adubos químicos

                                 agenda para passarinhos
                                 compromissos de poesia


                                 NICOLAS BEHR

                                 do livro "O Bagaço da Laranja"

...

2011-08-08T19:15:00.011-03:00

photo by Daniela Xu

a maior ironia

2011-08-08T19:04:00.002-03:00

Com o ensino cada vez pior – e ainda por cima sendo mais difícil conseguir uma reprovação -, temos gente saindo das universidades quase sem saber coordenar pensamentos e expressá-los por escrito, ou melhor: sem saber o que pensar das coisas, desinformados e desinteressados de quase tudo. Fico imaginando como será em algumas décadas. A ignorância alastrando-se pelas casas, escolas, universidades, escritórios, congressos, senados... Multidões consumistas ululando nas portas e corredores de gigantescos shoppings, países inteiros saindo da obscuridade – não pela democracia, mas para participar da orgia de aquisições, e entrar na modernidade.

Em algumas coisas sou pessimista: essa é uma delas. Mas acredito que os que ainda quiserem pensar, estudar, descobrir, inventar, pintar, dançar, cantar ou escrever vão viver numa espécie de ilha. Talvez em universidades tradicionais ou ultra-adiantadas, ou no aconchego de bibliotecas em casa, praticamente todas de e-books ou recursos com que nem sonhamos, exigido pouco espaço.

Já existem em países adiantados intelectuais, pensadores, pesquisadores, cientistas pagos simplesmente para pensar. Criar, inventar, descobrir. Um deles, meu conhecido, cujo hobby é tocar piano, conseguiu, sem ter de pedir, uma sala enorme à prova de som, para tocar altas horas ou de dia, sem incomodar vizinhos.

As atuais agitações em países do Oriente me fizeram pensar que a filosofia (os gregos) foi substituída pela religião, a religião pelas ideologias, e as ideologias atualmente, pelo consumismo. Não sou contra consumir, gosto do meu celular eficiente e relativamente moderno, embora saiba que em poucas semanas, ou dias, ele estará ultrapassado. Isso não me incomoda. Não me deixa ansiosa por trocar este por outro, que em pouco tempo também deverá ser substituído, numa compulsão idiota. Não gosto é dessa compulsão idiota. Meu computador e meu notebook são atualizados e eficientes, mas não me importa que em algumas semanas estejam superados, desde que funcionem bem.

Gosto de poder trocar de carro quando o outro bate biela (não sei o que é biela mas ouvi falar). Porém, nem posso nem desejo estar sempre com o último modelo, ou o mais luxuoso. Diante da miséria de meu país, acho que isso me envergonharia, como caríssimas joias e bolsas ou roupas de grife. Vivo uma busca de simplicidade, que ajuda bastante a viver curtindo mais e melhor as coisas boas que existem no meio do horror. Podem ser simplíssimas, como um livro interessante, um Mozart profundo, as crianças que correm no jardim de uma casinha que temos na montanha. Um casal de guaxinins fez seu ninho embaixo da varanda, nosso novo encantamento.

Se a gente não consegue coisas desse tipo, a vida fica pesada demais. Corrida demais. Relógios demais, compromissos demais, bebida, comida, contas demais, e de repente a velha prostituta que chamamos Morte revira seus olhos sinistros de gato, limpa os bigodes e prepara o bote.

E nós, onde estamos? Em casa, na cama, na loja, no bar, na praia, na multidão enlouquecida, na solidão do hospital – ou rodeados de alguns afetos essenciais? Ou sozinhos, mas apaziguados? Ou em alguma ilha, que pode ser de artistas ou pensadores dignamente valorizados, ou no minúsculo escritório, ou quarto, em casa, sentindo o contentamento de alguns momentos bons, ou simplesmente refletindo, contemplando?

Vamos ter “aproveitado” a vida, coisa que se aconselha aos jovens desde o tempo de minhas avós – aos rapazes naturalmente, naqueles tempos de moças recatadíssimas -, vamos continuar infantilizados, ou vamos melhorar um pouco como seres humanos? Ou isso tudo não nos interessa nadinha (o que é mais provável)?

O que vai ser, o que vamos sentir, alegria ou tormento, ansiedade inútil ou trabalho de crescimento pessoal, e como vamos enfrentar as unhas afiadas daquela velha dama de gélidos olhos? Quase sempre depende de nós, que giramos feito baratas tontas em busca da última novidade, do mais moderno acessório, da mais louca diversão. E essa é a maior ironia.

LYA LUFT

.

2011-08-07T09:13:00.005-03:00

papo de cunhado

2011-08-04T21:38:00.001-03:00

pra quem já não lembra:

em curitiba, o verão deste ano

caiu no dia 23 de janeiro

LUIZ CARLOS DE CRISTO

Súplica

2011-07-30T20:27:00.029-03:00

                    A provar que hei perdido a segurança
                    Desde, Senhora, que cheguei a ver-vos,
                    Ao juízo recusam-se-me os nervos,
                    E sucede-me insólita mudança.

                    Tremo por mim, pesar que a linda e mansa
                    Face vossa me induza a vir dizer-vos
                    Esta infinita insânia de querer-vos
                    E na alma quanto sinto de esperança.

                    Apiedai-vos de mim, cuja loucura
                    Em toda parte só divisa abrolhos
                    Depois de ter o olhar de leve posto

                    Em vosso airoso talhe, em vossa alvura,
                    Nas duas noites que mostrais nos olhos,
                    Nas duas rosas que trazeis no rosto.

                    ANÍBAL TEÓFILO

.

2011-07-30T20:02:00.003-03:00

A pedido

2011-07-28T19:31:00.002-03:00

                           Pediram-me um soneto rendilhado,
                           Feito de luz e sombra, e de perfumes;
                           Que o verso fosse terso, ethéreo, alado,
                           E que brilhasse como vagalumes;

                           Que eu fizesse um soneto aprimorado,
                           Sem provocar dos novos negros ciumes;
                           Que fosse sóbrio como um namorado
                           Que não tivesse amôr e vãos queixumes.

                           Fiz os primeiros versos num instante,
                           Todos serzidos de beryllo e rosas,
                           Com “laços d´oiro” e gemmas do Levante.

                           Mas ao passar pra o último tercetto,
                           Achando as rimas futeis, desgraciosas,
                           Rasguei sem terminar o meu soneto.


                           FRANCISCO GASPAR

solteira em depoimento lúgubre

2011-07-27T21:17:00.002-03:00

minha vida afetiva foi ficando escassa
depois rarefeita
depois rara
depois nunca.

ANA ELISA RIBEIRO

Primavera

2011-07-21T10:13:00.001-03:00

Libélulas? Qual!

Flores de cerejeira

Ao vento de abril.

ÉRICO VERÍSSIMO